этот день в истории

22 ноября 1989 года

Я с нею до сих пор на Вы.я никогда не называю ее по имени.
Сегодня мы встретили старика с которым познакомились когда меня с улицы забрала скорая.Тогда в Парке Гагарина возле самолета-кинотеатра,мне было так хорошо ,что стало плохо.Мысль ,что такое блаженство бывает лишь перед смертью запустила механизм пароксизма.Пленительность травмирует меня так же как и отверженность.Пронзительность-яд.Вместе с сыном она сидела рядом со мной в машине скорой помощи залитой солнечным светом.Старик стоял на тротуаре и смотрел на нас.Он тащит на себе мертвую после инсульта половину тела как сиамского близнеца.Апоплексический удар разрушил его психику.Он рассказывал нам как его мозг просвечивают ,читают мысли,заставляют идти на улицу.После встречи с ним, я рассказывал ей о психических автоматизмах,синдроме Кандинского-Клерамбо,сверхценных идеях отношений с окружающими,антагонистах допаминовых рецепторов.

Когда мы шли по площади Освобождения, она рассказала как когда то 7 летний сын ее бывшей начальницы был в нее влюблен.Я отметил про себя,что он тоже был евреем.Она с постоянством вербует сердца иудеев.

"Нужно писать вещи небывалые,совершать открытия и что бы с тобой происходили неслыханности,вот это жизнь,остальное все вздор" -из письма Пастернака к Ольге Ивинской

Она стояла рядом возле меня,рукав пальто немного приподнялся и обнажил запястье .Мне стало больно оттого что я не могу поцеловать ее лучевую кость.


палимпест

выспавшись рядом с мужем она провела часть выходного дня со мной.Пикантный мальчик с прыщами на подбородке я говорил ей снова :Вы.но по имени не называл.оно у нее как у одной из сестер Агапэ но звучит как имена официанток из привокзальных буфетов или санитарок в дурдоме.а мне бы благозвучнее было бы окликать ее:Абигайль.Аннабель .Антигона.
пожаловав мне окно в своем графике пока ее сын занимается в кружке рисования дома пионеров она шаталась со мной млеющим от ее смазливости по парку гагарина и клала передо мной свою красоту как голову иоанна крестителя на серебрянном блюде осеннего дня
манерно хвасталась вспоминая о влюбленности в нее маленького мальчика.еврея как и я.когда нибудь все евреи которым она наставила рога соберуться вместе и казнят ее как Миледи трех мушкетеров.

а руководить казнью будет ее муж.а я рыдая как дъартаньян произнесу эпитафию :

Она умерла.Но она не жила
Только делала вид.
Из рук ее выпала книга
В которой она ничего не прочла

женщина без Dasein чья душа забаррикадирована ложью эмоциональных клише.ей палец в рот не клади.откусит жизнь как пенис от хотдога.дьявол это тот кто искушает своими действиями другого в "истине" будто бы наше счастье зависит от других.а не прячется внутри нас как чертик в табакерке и не ждет милостей прелюбодеяния от хабалок что бы взорваться интригой безупречного одиночества .